Me lo tomo con calma, aún es temprano para empezar a deprimirme. Algo mas tranquila me encamino a poner en marcha el lavadero, y estando allí en plena faena, oigo la sirena de alarma, que suena histérica como si fuera a haber un bombardeo en un minuto.
Entonces me viene a la cabeza la hornada de pan y bollería que tenia en el horno y que, entre unas cosas y otras, había olvidado por completo. Corro desesperada y compruebo que se me habían quemado, y que estaba saliendo un humo negro que lo atufaba todo y había convertido la tienda en un almacén de productos ahumados. Con mi mente varada en pleno shock, el sonido de la alarma contra incendios seguía atronando logrando despertar a todo el vecindario, y yo trataba de pensar cual era el paso siguiente que había que dar para salir de aquella situación. Mientras recupero los restos carbonizados de los bollos, dos minutos después empieza a sonar el teléfono, primero fue de la central de alarmas, luego el encargado, y finalmente la policía local pidiendo explicaciones. Bufff, quédémonos con la primera: la central de alarmas; enseguida me preguntaron por lo que había pasado y al explicárselo me dicen como debo quitar la alarma. ¡Madre mía, qué de pasos!, menos mal que es temprano y aún no hay clientes. Con lo fácil que seria apagarla con un botón y reiniciarla. Empiezo a sospechar que hoy no he empezado con buen pie, también que nada puede ser peor. Me equivocaba, la Ley de Murphy se iba a cumplir a rajatabla, aún iban a ocurrir cosas peores. Por ejemplo que en menos de diez minutos se presentaran allí media docena de vecinos a ponerme la cabeza como un bombo acusándome de alborotar al vecindario, de despertarles a deshoras, y de asustar a sus hijos. Entre todos se ponen de acuerdo para confeccionar una reclamación mancomunada. Mi catálogo de sonrisas se marchitaron conforme me tachaban de irresponsable y poco cuidadosa.
Cuando se marchan, me tomo una tila, y resoplo. Son las ocho de la mañana y ya tengo los nervios de punta y dos hojas de reclamaciones: todo un record; estaba más nerviosa que una gelatina encima de un subwoofer. Hice unas cuantas inspiraciones y me puse a colocar la prensa, lo cual me llevó un rato, dada la cantidad de suplementos, regalos, etc., que acompañan a los periódicos que al ser domingo traían desde cd's a colecciones de libros, desde tazas de fútbol, hasta penes de silicona.
Esta tarea me distrae y tranquiliza bastante, y pienso que al menos, empieza ya a salir el sol en mi primer día; un rayo de esperanza en esta mañana tan nefasta que llevo. Mi compañero, al que llamé para pedir ayuda, -en los primeros minutos de desconcierto- responde mi llamada y con voz cavernosa de Dark Vader, -lo que confirma mi versión de sabadete feliz- me comenta que los domingos suelen ser tranquilos hasta las ocho u ocho y media en que la gente empieza ya a salir de casa a por periódicos y a por el pan, y es entonces cuando comienza el baile. Pensé que a mi me había tocado bailar con el día más feo y más desafortunado del año. Paciencia, seguro que todo se arreglaba y empezaban a pintar oros y no bastos en algún momento. Mi compañero también me dice que lo de la maquinita de Solred es un problema común de todos los domingos, cosa del satélite, y que tendré que hacer bacaladeras, hasta vaya usted a saber cuando. Me indica los pasos a seguir y me repite que me tranquilice. Ha notado que estoy a punto del suicidio. Lástima que el horno sea eléctrico y no de gas, que ya hubiese metido la cabeza un par de veces. Y no descarto hacerlo si continúan así las cosas.
Me explica que aquel domingo era especial, y pasaría por la estación mas gente de lo que se acostumbra, al celebrarse no muy lejos de allí un gran premio de la F1. Cruzo los dedos, toco madera, y saco de mi bolso una estampita que me guardó mi madre de San Nicasio, el patrón de mi pueblo, a ver si me trae suerte. Me despido del compañero, que con la voz aguardentosa del psicópata de Scream, tampoco me ha tranquilizado mucho.
Ya con el pan, la bollería y los bocadillos recién hechos, la prensa colocada y la humareda casi disipada, me sereno un poco. Preparo la segunda hornada y algo mas relajada me dispuse a atender a los nuevos clientes que llegaban. Sonrisa al canto y salve por lo bajo a San Nicasio.Les atendí igual que al anterior, e igual que al anterior me falla la tarjeta del primero, una Solred, ¡mecachis!... Al estar sobre aviso me dispuse enseguida a llamar por teléfono, todo ello tranquilizando a aquel grupito que se me iba formando de conductores y clientes mosqueados. Al llamar, lo primero que salta es un contestador, ¡jo...derrrr!. Empiezo a recitarle los datos que me pide, pin-pan, pin-pan, pin-pan, y cuando ya está a punto de acabar, ¡Me dice que no me entiende y que me pasa con un agente!, ¡¡Mierda de contestadores!! . Tranquilidad, si sigo así, se me va a adelantar hasta la regla. Inicio la conversación, el agente, muy amable me ayudó cuanto pudo, y así logré terminar mi primera operacion con Solred manual, y esperaba que también mi maleficio. El segundo cliente al ver la movida, muy amable me pago en efectivo -las cosas empezaban a ir bien- y yo con mi sonrisa de domingo les ofrecí algo para desayunar, ante lo cual me dijeron que ellos son solo de café, y que la diabetes no les deja probar el dulce. Del cupón de Cruz Roja no quisieron ni hablar, y de los Rascas de la Once me dijeron que era tirar dinero. Se fueron con las manos vacías, al menos, sin causar problemas.
Después de irse, pensé que había salvado la vida de milagro. Le dí un morreo a San Nicasio que se le subieron los colores.
Continuará...
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Antes de leer este relato deberías dirigirte a PESADILLA EN LA ESTACIÓN (1ª Parte) y leer el principio de esta historia.
